É nas profundezas que a máquina encontra o artífice. As idéias é de lá que saem.

Foi-se o tempo que alhures era distante. Agora, todo mundo é todo e qualquer lugar é logo.

No aeródromo equatorial, as naves galgam o perigeu.

Inebriado pelo rumor externo, silencia a alma enquanto dorme.

Lamenta as pragas que te estarreceu. Mas são elas que destilam o sumo da perfeição.

O fluxo contínuo da energia que se transforma.

Existe poesia na limitação humana de criar cenários?

O inóquo dissolvido pela indústria da reflexão. 

A empáfia real refrata qualquer luz.